“Falo de viagens  com  energia  nas  palavras /  falo  de  turbilhões  de  casas /  e  de  perturbantes  rostos.”  Estas  frases  fazem  parte  dum  pequeno  texto  que  escrevi  há  uns  anos  sobre  a  primeira  viagem  de  combóio  que  me  levou  até  Coimbra. De  Coimbra colhi  o  fruto  de  alguns  saberes  e  imaginações.  Deliciaram-me  as  imagens  bucólicas  das  pequenas  moradias  e  dum  vasto  laranjal  nas  proximidades  da  estação  ferroviária.  O brilho  dos  verdes  e a  promessa  da  farta  colheita   inspiraram-me  alguns  motivos  de  bom  augúrio.   Depois  dessa  viagem  outras  rotas  me  levaram  a  novas  fronteiras,  essas  que  se  tornaram,  para  além  do  horizonte  físico,  no  móbil  necessário  para  ir,  não  até  um  ponto  de  chegada,  mas  até  um  ponto  de  partida.  Parte-se  para   chegar  e,  quando  se  chega,  de  novo  o  mundo  nos  apela  para  a  viagem  no  lugar,  que  nos  conduz  pelo  rosto  das  ruas  e  das  gentes.  Ainda  que  o  mosteiro  medieval,  o  palácio  neoclássico  ou  o  museu  contemporâneo  preencham  os  nossos  roteiros,  o  povo   que  passa  nas  ruas  transporta   uma  história  desconhecida   que  esconde  as  profusas  dimensões  da  vida,  alegrias  e  desventuras,  lazeres  e  canseiras,  silêncios  e  clamores,  lutas  e  conformações. No  entanto  estas  são  viagens  que  nos  são  vedadas  e  apenas  poderemos  imaginá-las  quando  a  sedução  do  romance  nos  toca  numa  fibra  especial  do  instinto  e  nos  envolve  em  todos  os  caminhos.

O  que  agora  me  pede  esta  crónica  é  a  minha  chegada  a  Paris  a  13  de  Julho  de  2015.  Paris,  a  bela,  inteligente,  radiosa  cidade-luz  que  hoje  não  me  fala  de  romance  nem  do  poder  da  imaginação.  Hoje,   que  sabemos   o  que  é  o  “ mito”,  sabemos  também  que  a  imaginação  nos  atraiçoa  e  desfigura  a  realidade.  Ou  é  o  tempo  que  revela  a  mudança  e  nos  esclarece  ou  nos  confunde,  ou  são  os  factos  que  doutra  maneira  nos  falam.

O  que  digo  é  o  que  os  meus  olhos  viram  e  a  lembrança  me  trouxe  no  confronto  entre  épocas  dispares:  Barbès- Rochechouart  é  um  boulevard  que  percorri  diariamente durante  duas  semanas no  ano  de  1969. Uma  memória  familiar.  Uma  via  que  se  cruza  com  o  Boulevard  de  La  Chapelle,  referenciada  por  um  viaduto  de  ferro  que  contém  ainda  a  estação  do  Metro  de  superfície  com  o  mesmo  nome  e  se  estendia  larga,  longa  e  limpa  nessa época  do  meu  primeiro  encontro  com  a  cidade.  A Rue  de La  Chapelle , porta  de  entrada  de Paris  a  quem  chega  pelo  aeroporto Charles  de  Gaulle, ocupa o lugar  da antiga  estrada  romana  que  ligava  Lutèce  a Calais  e  às  cidades  do  norte,  passando  pela  zona  de  Saint-Denis. Constitui-se  como   eixo  histórico  e é  uma  Estrada  Nacional  que se prolonga pela  actual  Route du Nord . Seria de  esperar  que,  mantendo  a  dignidade  que  o  nome  lhe  impõe,  continuasse  a  fazer    honra  ao  seu estatuto  de origem.

Paris  de  2015  mostra-me  por  fim  todo  o  descalabro  do  mundo  que  expulsa  os  povos   de  suas  fronteiras  naturais  e  os  remete  para  a  revelia  da  vida.  Os  que  chegam  aqui  sem  futuro  e  sem  norte,  fugidos  da  guerra  e  do  absurdo, encontram  abrigo  nos  viadutos  das  grandes  avenidas,  porque  essas  são  as  vias    que  oferecem  generosamente  a  sua  sombra  aos  desprotegidos  e  escorraçados  que  se  acolhem  na  estação  Barbès,  tentando  os  possíveis  meios  de  vida,  permutando  trabalhos  e  negócios. São  multidões  cinzentas,  enxovalhadas,  contendo,  nalguns  casos  o tédio,  noutros  o  desespero.  Em  extensas  filas , ou  comprimidas,  aos  montes,  procuram  adquirir  da  comida  exposta  às  moscas  e ao  pó,  arrumada em   volumosas  travessas, no  grande “Bazar d` alimentación”  construído ao  longo do  Boulevard.   Ordeiramente  esperam.  Mas  há   ansiedade  nos  rostos  contraídos.  E  há  os  que dormem  engolfados  em  desconforto  e  imundície  sob  os  viadutos  da Rue de La  Chapelle.  Carga  humana  que  acentua  a  culpa  dos  países  ineptos,  fanáticos  e  violentos,  miséria  que se  confronta  com  certas  economias  de  luxo  visíveis  nos  países  mais  afortunados. Até  quando se  manterá  esta  espera  resignada ?  Percebo,  por  dentro  dela,  um  foco  de  convulsão.

A  nós,  os  que  passamos,  a  contar  minuciosamente  os   parcos  recursos  que  nos  permitem,  apesar  de  tudo,  a  viagem  alegre  e  tranquilamente  ambicionada, este  panorama  desolador  deixa-nos  uma  angústia  velada  e  um  travo  amargo  de  incertezas.

Para  onde  vai  o  mundo ?  Que  viagem ?  Que  chegada ?  Que  cidade-luz ?

Paris  encanta-nos.  Paris  entristece-nos.